A minha Universidade
Foram todos os jornais
No Campo ou na Cidade
As palavras são os sinais.
E a espécie de diploma
Sem frequência ou acto
É uma secreta soma
O virtual bacharelato.
Cada livro um linguado
Ano de setenta e oito
Começava atrapalhado
Acabava já mais afoito.
Nos pavilhões e pistas
Gabinetes, lançamentos
Em notícias, entrevistas
Eram meus os momentos.
Hoje há crise na Imprensa
Leitores faltam na rua
A dúvida faz a diferença
Mas a paixão continua.

José do Carmo Francisco